Finito lo smog...

Foto Rolly (1)

Mi manca davvero l'asfalto perfetto che conduce nel paese che non c'è. Mi manca davvero, nell'inverno che sembra essere arrivato solo dove sono io, il profilo dolce del mio Appennino, l'ansa sinuosa della curva di Rocca Corneta o il gran premio immaginario che mi viene da correre sulla Porrettana, immaginando il muso lanciato nel drittone di Sambuca come se fossi incarenato sul rettilineo di Sulby, nell'Isola di Man, sotto lo sguardo terrorizzato di migliaia di spettatori.

Si.

Una vita passata a giocare ad essere un altro, ammaliato dalla lucentezza di un distintivo, dall'adrenalina di una cuffia... 

Ma che cazzo mi è passato, nella testa?

Come ho fatto a lasciarmi riempire il naso di tutto quello smog, affidare la vita a certe persone? A fidarmi di loro? Come ho fatto a pensare che era quella la mia strada? A credere davvero di fare la differenza?

Che era quella la vita che volevo...

Si.

Tante cose. Tante belle parole, una dietro l'altra, incastonate nel bordo verde di un riconoscimento e incorniciate dietro un vetro da appendere al muro dell'ufficio. 

Perché a casa no, non fa pendant. 

O fare a gara per averne più degli altri, preferendo un pezzo di carta alla semplicità di un grazie detto col cuore.

Deve essere tutto preciso, tutto pulito, tutto ordinato, nella vita di un uomo, per essere quella giusta?

Prendi la moto.

Foto Fora...

Si.

La ruota davanti è precisa, nella piega e l'asfalto tira come il canto della sirena, che ti attrae verso di lei e se non fossi legato, abbarbicato al manubrio, preciso nella tua coraggiosa determinazione, la sirena ti prenderebbe. Facendoti male.

Prendi la motoslitta.

Foto Rolly (2)

Si.

Ci stai a cavalcioni, come la moto. Ha un manubrio, come lei, e come lei ha un motore che gira e che spinge in avanti tutta la massa sospesa.

Ma quando cambi direzione non c'è piega se non quella della montagna. Lei non piega, no, e per girare devi giocare di gas, perché il manubrio non basta. Devi immaginare cosa ti capiterà. Ad esempio che la salita è una minchiata rispetto all'inferno della discesa. 

Penso:

perché mi odi? Perché pensi che io sia un buono a nulla? Un incapace? Credi davvero che io non possa tenere il tuo manubrio, maneggiare il tuo gas, sfiorare il tuo freno, infilare il tuo rostro nella neve del muro ghiacciato? 

Ho fermato la motoslitta, oggi, proprio quando dalla corona innevata che c'è al posto dell'orizzonte il sole cominciava a irradiare il turchese del cielo col fascio del suo tramonto.

Ho pensato che proprio quando, per la prima volta nella mia vita, ho avuto il coraggio di chiedere aiuto, non ho trovato nessuno di quelli che mi aspettavo.

Si.

Qualcuno c'è, però, e questo basta. Basta a darmi la forza di inalare tutto quel turchese ammantato di rosso   e sputare fuori lo smog della pianura.

Dio quanto la odio, la pianura. In fondo, è noiosa come un rettilineo: senza la speranza di una curva, che cazzo ci corri a fare?

Fanculo, và...

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