Vittoria vuota di un uomo di merda

Me lo ero immaginato come l’antitesi dell’eroe e pensavo che, come tutti gli eroi (o come i loro antitetici alter ego), non mi ci sarei mai imbattuto. Invece non solo ci sono sempre stato vicino, ma non è l’unico. Mi ha sempre ronzato attorno e finché c’è stato da prendere, ha preso.  Si è fiondato sulla mia vita e ne ha fatto scempio, esibendo la propria incapacità di interagire con ciò che non fosse direttamente collegato con lui come per dire, al mondo e a me, che se è incapace di dire buongiorno o grazie, in fondo, è per via di una qualche ragione genetica. Ma non è così.

È certamente nella sua natura generare in chi lo incontra una sorta di naturale disgusto, come il normalissimo arricciare il naso alla vista (o all’odore) di un escremento.

Che aumenta (cazzo!) perché l’impossibilità di imbastire con lui uno scambio colloquiale non fa che rafforzare, in chi ci si trova nei pressi, la convinzione che alla fine lo sterco possa anche camminare, oltre che respirare.

Se può definirsi respiro.

Dante, Inferno, XVIII, 116-117.

E mentre ch’io là giù con l’occhio cerco,

vidi un col capo sì di merda lordo

Che non parea s’era laico o cherco

Si, l’uomo di merda ha vinto, ma è solo un fatto provvisorio…

E la delusione è cocente per il non avere avuto alcun sostegno o per non aver notato nemmeno un piccolo segno di ribellione al vattene costruito giorno dopo giorno, mese dopo mese, anno dopo anno.

Peccato, per loro.

Perché l’uomo di merda è il re del suo regno e se non l’hanno ancora capito, nella merda in cui lui sguazza ci stanno anche loro.

Dante, Inferno, XXVIII, 25-27.

Tra le gambe pendevan le minugia,

la corata pareva e ‘l tristo sacco

che merda fa di quel che si trangugia…

Avvedaci ...

(dal còrso, arrivederci)

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