L'ultima curva del Sic

Siamo in molti a cercare la curva perfetta, nella vita. Dovrebbe essere, nel pensare comune, una semplice porzione di strada che svolta, ma c’è curva e curva, cazzo… C’è la curva in fondo al rettilineo, c’è quella cui ne segue un’altra, c’è la parabolica o quella che ti butta fuori. Tu dai gas, freni, cerchi di stare in piedi e subito dopo ti butti giù fino a sentire il ginocchio che sfrega sull’asfalto e immagini le scintille mentre la pedivella ci si consuma.

Confesso, sono in lutto. Non da tifoso, perché non lo sono.
Semplicemente da uomo che adora le curve, che adora farle, che ha visto cadere una specie di fratello che era un maestro nel disegnarle, anche nella vita.
Vita pulita, come solo i campioni dell’essere e del fare possono avere.
Ieri, in un bar, una ragazza mi ha detto che avrei dovuto essere in lutto anche per le vittime del terremoto.
O di una carestia, ho aggiunto io, o degli incidenti stradali, di quelli sul lavoro, dei malati, dei derelitti.
È vero, Sic non sapeva chi sono.
E come faceva? Non ho mai neppure incrociato il suo sguardo e anche se fosse avvenuto sarebbe stato un lampo tra migliaia di facce che ogni giorno si trovava davanti e che gli chiedevano di firmargli il casco, la giacca, un post-it, la mano.
Se fossi morto io, in una curva, in un ospedale o sotto le macerie, lui non l’avrebbe nemmeno saputo…
Ma questa è la vita. E lui era un campione e se non ci fosse stato, io credo, il suo posto sarebbe rimasto vuoto perché una persona così è insostituibile.
Per questo sono in lutto e per questo domani, con la mia Giessona, a dargli l’ultimo saluto io ci vado.

Magari mi vede e ricambia perché tra gente che ama le curve, in fondo, ci si conosce un po’ tutti…

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