Il Volo

Foto di Carlo Rinaldi

Non ho le ali e non riesco mai a staccarmi da terra. 

Se le avessi, se le potessi usare, cercherei la fine del rettilineo, eviterei per una volta la piega e cercherei di finire quello che ho cominciato mille volte.

Il Volo.

Non ho le ali, eppure c'è un momento nel quale i giri sono al massimo, la coppia sale, la vibrazione ti unisce al ferro. Senti la ruota davanti che lascia la terra, le mani si serrano, i piedi cercano un appoggio e le reni si preparano allo stacco. 

Tu corri, prendi velocità. Se c'è poca benzina e l'avantreno è più leggero, riesci a farlo anche in seconda e qui il sudore ti impregna d'un tratto tutta la maglia, l'interno coscia, la nuca, perché è di potenza e non di rapporto.

Sarebbe quello l'attimo migliore.

Ma proprio quando arrivi quasi a spiccarlo, quel dannato volo, devi tornare giù.

Devi togliere gas, devi farlo per forza, perché altrimenti finisci schiena a terra.

Ogni volta la stessa storia. 

Cominci e credi che non accadrà, ma è un pensiero vacuo, vano, inesorabile.

Forse ci spero, ma in fondo lo so benissimo che non ce la farò.

Vedo il cielo: da dietro il plexiglass sembra ancora più vicino. 

Merito del vento, che comunque trova il modo di passare, o di un impercettibile effetto parabolico della visiera.

Ma no, è tutto istantaneo, rapido come un battito d'ali. 

Anzi, è solo un'intuizione.  

Perché per toccare il cielo, per sentirlo, devi volare. 

Per volare ci vogliono le ali e io no, le ali non ce l'ho...

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